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Proust, Maeterlinck & Mark Twain
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Grisatre et morne, la plaine s'étendait sous le ciel maussade: il ne restait plus rien du village; tout était en miettes sur le sol, écroulé, brûlé, pulvérisé. Par-ci, par-là, un pied de table, une cage tordue, un fragment d'assiette, attestaient que ce désert avait été habité. Deux soldats, venus en reconnaissance, examinaient si leurs camarades, postés plus loin, trouveraient quelques ressources parmi ces ruines. —«Regarde, Fiquet, dit l'un d'eux,—lis ce qu'il y a sur cet écriteau tombé par terre.» Et Fiquet, un tout jeune fantassin blond et rose, lut à haute voix: —«Au Rendez-vous des Rigolos.» —«Où sont-ils, les rigolos? Tout le monde a fui sous le bombardement, et les pauvres gens ne devaient pas être gais!» —«Viens t'en, Roblin, dit Fiquet, nous ne trouverons rien ici: tout est bien mort!» —«Attends!—Vois donc cette petite fumée qui monte là-bas!...» —«Ce sont des cendres de l'incendie, qui s'éteignent...» —«La fumée vient par ici: ça sent la soupe!» —«La soupe? penses-tu?» —«Oui, mon vieux, la soupe, et la bonne soupe aux poireaux et aux pommes de terre. Ça me donneCoffret contenant ce livre
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