L’Ingénue Libertine

Les premières lignes

—Minne?... Minne chérie, c’est fini, cette rédaction! Minne, tu vas abîmer tes yeux! Minne murmure d’impatience. Elle a déjà répondu trois fois: «Oui, maman» à Maman qui brode derrière le dossier de la grande bergère... Minne mordille son porte-plume d’ivoire, si penchée sur son cahier qu’on voit seulement l’argent de ses cheveux blonds, et un bout de nez fin entre deux boucles pendantes. Le feu parle tout bas, la lampe à huile compte goutte à goutte les secondes, Maman soupire. Sur la toile cirée de sa broderie—un grand col pour Minne—l’aiguille, à chaque point, toque du bec. Dehors, les platanes du boulevard Berthier ruissellent de pluie, et les tramways du boulevard extérieur grincent musicalement sur leurs rails. Maman coupe le fil de sa broderie... Au tintement des petits ciseaux, le nez fin de Minne se lève, les cheveux d’argent s’écartent, deux beaux yeux foncés apparaissent, guetteurs... Ce n’est qu’une fausse alerte; Maman enfile paisiblement une autre aiguillée, et Minne peut se pencher de nouveau sur le journal ouvert, à demi dissimulé sous son cahier de devoirs d’Histoire... Elle

Sommaire

1. COLETTE
2. DE L’ACADÉMIE GONCOURT
3. L’INGÉNUE LIBERTINE
4. LE LIVRE PLASTIC
5. TABLE DE MATIÈRES
6. PREMIÈRE PARTIE
7. DEUXIÈME PARTIE
8. FIN